Паркинг

«Вариантов нет, сижу, курю...»

Люблю эту песню. Люблю Трофимова. Люблю курить в машине. Не люблю только возвращаться домой.

Мой драгоценный супруг нашел себе другую - на двенадцать лет моложе меня. А мне всего лишь тридцать пять. И я не умею с другим. Я не умею по-другому. Семнадцать лет жизни не выбросишь прочь. Вот и завожу машину каждый вечер и гоняю по федералке в надежде разбиться. Но... надо было покупать «Ладу», а не «Мазду RX-8», которая надежная, как танк.

Почти сплю на обочине, слушая тающий голос Трофимова, когда стекло начинает жалобно стонать под чьими-то настойчивыми ударами.
- Друг, подбрось в аэропорт.

Мальчишка. Лет двадцать, не больше. Куда летит? Темно. Не видит. Киваю на сидение - валяй. Не перепутай только, у меня правый руль.

Садится. Обдает запахом молодого потного тела.
- Спасибо, дружище.

А я три месяца без секса. Сжимаю зубы, стараюсь не дышать носом, иначе сорвусь.
- Когда самолет? - голос почти похож на мужской
- Времени-валом, - отвечает весело, - деваться некуда. Вот и решил пораньше прибыть. Спасибо, дружище. Выручил.

Включаю свет в салоне, вижу ошалевшие глаза:
- Ой, простите, я подумал, что вы - мужчина. Я сейчас уйду...

Щелкают дверные задвижки. Поздно.

Это - РОАД СТАЙЛЗ, парень. Ты знаешь, что такое двести пятьдесят лошадей под капотом? Паркинг-реверс-нейтрал-драйв. Следи за секундной стрелкой, дружок. Уходить из этой жизни за грань одной - это так скучно. Хочется кого-то прихватить. Не вовремя ты постучался ко мне в стекло, малыш.

Низко профильная резина упрямо жрет километры в час. Сорок - расслаблен. Шестьдесят - хорошо себя чувствует. Восемьдесят - нравится, пассажир с Экватора?. Сто - по ночной трассе почти плетемся. Сто двадцать - гайцами и не пахнет. Сто сорок - моя обычная скорость, но я хочу узнать ей предел. Сто шестьдесят...

Я еще могу оторвать взгляд от дороги и посмотреть на его побледневшее лицо.

Сто восемьдесят, сто девяносто... Двести десять - максимальная скорость по ТТХ. Я

[1] 2 3 >>